El sonido más hermoso que he escuchado

    Están aquí para ayudarme y veo la sala vacía. Hay una libélula… hey ¿qué no se han enterado?, vamos ya. Materialícense por favor.    

Futuro sin pasado, eso quiero. Explicaciones lógicas a la imitación de quinta que le pasa a mi cerebro: Soy un electroencefalograma en domingo. Y a veces en Lunes, martes, miércoles, etc.

Hacia dónde ver… “It’s not so good when you are on your own” Paul no se equivoca y si.     

Porque quiero mis dedos hechos a poner orden sin limitarme a nada, es triste despertar y verse vacía; adentro no hay nada más que pensar como La sirenita: ¿Acaso no pensarían que soy una niña, una niña que lo tiene todo? No puedo con la presión, quisiera más que postre al lado de mis padres y más y más.  No deseo fantasmas propios o ajenos, quiero destacar en un camino armado con letreros que sí tienen lógica… me estoy agotando cada día más, no puedo con la carrera sin final. No tengo la condición física y moral, es mi alma desvaneciendo.

Ojala alguien tuviera por lo menos un silencio largo que hiciera las veces de respuesta, pero casi siempre es un consejo y yo ya no pido consejos aunque lo parezca.   

Viernes fenomenal, ahí está el jazz y el blues y los amigos que ríen, los recuerdos. Mis recuerdos se han mezclado, no escucho el despertador y tengo que tengo que tengo que tengo que.

Cualquiera se caería de la mecedora.  

Por ejemplo mis soliloquios. ¿Viviré de ellos y con ellos para siempre? ¿Tendré hijos a quienes descubrir con alguien? Hablo de futuro sin arrastre de lirios, algas, cadenas… debe ser por lo del puto Hallowen. Claro, aquí están las non gratas remembranzas y además, compartidas.  

¿Por qué he de compartir hologramas si yo llevo los míos bien pegados a las faldas?

Y miren… mis padres acaban de llegar, rechazaron la invitación a tomar café o ir al cine. Cielos, tengo que contener las lágrimas, es una tontería dirán; yo extraño a mis papás.

Pero la Reforma y sus aledañas intenciones se me escapan de las uñas, se van como también ellos quieren dormir y “hacer sus cosas”  porque supuestamente yo estoy “haciendo mis cosas”.

Quiero vivir. 

Un par de torrejas a los perritos. Ellos pueden curar sus heridas con French toast y más tarde elegir lugares para dejar lo que llevan en el estómago. Escatológico y no. Yo quiero un árbol donde dejar mi estómago herido, mi corazón cuarteado; una correa por favor y que me lleve alguien que no tiene miedo de cuidar de mí, alguien que sabe más del personal electroencefalograma que soy. Quiero ser un perro.    

Maderas. Vaya linda sorpresa, tanto que lijar y pintar para poder después vender y tener y tener y… odio el domingo.  

¿Dónde está mi cama? La que debo sentir como mía totalmente.  

¿Dónde mis aromas a paz?

Necesito hablar de lo que sucedió hace años, de lo que me partió a la mitad, de mi obligación mundana  la de sobrevivir. ¿Hacia qué lugar o espejismo absurdo voló mi cama? Si tan sólo pudiera robarle las letras a Paul… pero imagino que por eso y por temas parecidos su existencia se resume a crisis temporales y estudios, Heather tal vez no estuvo ahí lo suficiente o estuvo de más… habrá que leer más revistas de “farándula”.

Yo le robo y le tacho una y otra vez el “this is the way it should be”.

Estamos de acuerdo con que la soledad puede ser un monstruo de sangre ácida, rodearse de personas no es estar acompañado.      

¿Alguna respuesta?    

Me voy, con un NO gracias por el café (“yo lo pago” dije) y con 31 serpientes bamboleando en mi. Por lo menos existen las galletas y el microondas… siempre podemos recalentar café y llorar a solas.  

 -Sifor-    domingo 5 de noviembre 2006.  4:06 pm

PECAREMOS DE INGENUOS